Das Buch – Ich war klein, mein Herz war rein
Dieses Buch ist keine Chronik. Keine Abhandlung. Keine Belehrung darüber, wie die DDR war oder nicht war. Es sind kleine Dinge, die fünfzig, sechzig Jahre überlebt haben – wie in der Tasche eines alten Mantels.
Ich bin 1965 in Gotha geboren. Mein Vater ging, als ich fünf war, und meine Mutti zog meinen Bruder Andreas und mich alleine groß. Wir wohnten oben in einer alten Villa in der 18. Märzstraße, unter dem Dach, wo früher das Personal schlief. Es gab warme Kachelöfen, einen Opa mit riesengroßen Händen, Brot mit Butter, Milch mit Henkel – und eine Mutti, die alles zusammenhielt, ohne je darüber zu reden.
Die Geschichten spielen zwischen 1970 und 1979. Sie sind warm, oft komisch und manchmal auch traurig. Denn dieses Buch ist auch ein Gedenken an Mutti, an Andreas, an Opa Willi und an meine Schwester Silke.
Die Zuckertüte, die größer war als ich selbst
September 1972, Topfhaarschnitt, Sonntagssachen – und ein kleiner Junge, der fest mit der kleinsten Tüte im Klassenzimmer rechnet.
Als die Eisblumen noch an den Fenstern wuchsen
Kohlen schleppen, drei Treppen hoch, mit Armen wie Streichhölzer. Und danach vor dem Kachelofen sitzen und sich drehen wie ein Grillhähnchen.
Der Mann mit der Pfeife
Opa Willi, Möbeltischler, dessen Möbel im Schloss Friedenstein stehen. Sein Zigarillo holte ich jeden Nachmittag am Kiosk.
Der Sommer, in dem wir den Baggersee besiegten
Die Kiesgruben hinter dem Friedhof, ein großer Bruder, der verspricht: „Ich bin neben dir.“ Und der es hält.
Der Weg zum Bäcker
Dreißig Pfennig in der Hand, stockfinster draußen, und ein schwarzer Hund auf dem Weg zur Bäckerei Brychcy.
Der Geruch von Bohnerwachs
Wer diesen Geruch kennt, riecht ihn gerade. Eine frisch gebohnerte Holztreppe, Socken – und kein Halten mehr.
Sechs von rund dreißig Geschichten. Im Buch bekommt jedes Kapitel seine eigene Vignette im Stil einer Federzeichnung.
Leseproben
Aus dem Vorwort
Es ist ein Griff in die Tasche eines alten Mantels. Man weiß, da ist was drin, aber man weiß nicht mehr genau was. Ein Bonbonpapier vielleicht. Ein Kassenzettel. Ein Taschentuch, das man mal gebraucht hat. Ein paar Kekskrümel. Und manchmal, wenn man Glück hat, ein Zettel mit einer Telefonnummer, die man vergessen hatte, aber die einem sofort wieder ein Gesicht vor Augen stellt.
So sind diese Geschichten. Kleine Dinge, die in einer Manteltasche überlebt haben.
Aus „Die Zuckertüte, die größer war als ich selbst“
Ich habe gesagt: „Mein Platz ist bestimmt da, wo die kleinste Zuckertüte liegt. Wir haben nämlich ganz wenig Geld, hat meine Mutti gesagt, und sie konnte mir leider nichts kaufen. Ich soll nicht allzu enttäuscht sein.“
Frau Heißt hat mich angelächelt und mir meinen Platz gezeigt. Und ich habe es erst gar nicht geglaubt, was ich da sehe. Da lag eine Zuckertüte auf dem Tisch. Nicht irgendeine. Doppelt so groß wie der Tisch. Fast so groß wie ich selbst.
Aus „Als die Eisblumen noch an den Fenstern wuchsen“
Natürlich musste man erstmal ein Guckloch haben. Also Fingernagel angesetzt und angefangen zu kratzen. Vorsichtig, damit man die schönen Muster drumrum nicht kaputt macht. Nur ein kleines Loch, gerade groß genug, um mit einem Auge durchzuschauen. Und dann hat man da durchgeguckt und draußen war alles weiß und still und die Welt sah aus wie in Watte gepackt.
Aus „Der Mann mit der Pfeife“
Große Hände. Richtige Pranken. Rau und voller Schwielen, von einem ganzen Leben Arbeit. Wenn der meine kleine Kinderhand genommen hat, dann verschwand sie komplett. Als hätte man sie in einen Fäustling gesteckt.
Die Leseproben stammen aus der Arbeitsfassung. Im fertigen Buch kann der Wortlaut noch abweichen.
Ich war klein, mein Herz war rein.
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